A Belchior

Ouço tuas canções
e penso um nome:
Santiago de Compostela.

Eras, de fato, um homem
incognoscível. Infatigável
companheiro do vento,
gostavas do cheiro do mar,

eras amante dos Beatles, do Blues,
da América Latina,
e ás vezes te deleitavas
com a musicalidade álacre dos pardais
que debruçavam nos desvãos
das manhãs em tuas janelas
alumbradas.

Conhecias os sortilégios do amor
e a dor guardada 
dos suicidas. Com Dante
discutias a nulidade da coisas, os arcanos

da metafísica, os imperativos da ética

e a bifurcação dos caminhos. Sabias
do secreto caminho e da escadaria
das beatitudes e danações
anunciadas nos pergaminhos.
Com Heidegger confrontavas 

a casuística do amor
e nas manhãs de frio e de vento
te afligias com a percepção nostálgica

de teu próprio existencialismo reticente.

Menestrel, poeta, 
oráculo, sonhador 
ou homem triste?
O que sei é que cantavas
a melancolia das ruas,
teu tédio, o açoite
do medo, as dores
sem remédio dos desamados
a ternura dos subúrbios
e a intensidade dos homens algemados 
à sua pressa
e a seus jornais.

Era sessenta, 
- exatamente sessenta - a soma
de teus anos.
E te viste, de repente

coração fatigado,
abscôndito ante a clepsidra
os olhos em arremesso 
para o infinito.

E era tudo tão vasto: 
As vozes da avenida,
as cores da alba, 
os sons da noite 
em esvaimento...

E ainda nem sabias
da musicalidade oculta
na pulsação secreta das estrelas
da soma das constelações
da heurística de Nielsen,
(este aríete indômito, demolindo os muros 
das separações). 

E de onde nascia 
esta névoa, com sua fúria, sobre teus cabelos

e que assomava, imperceptível, como uma sombra
sobre o fogo de tua íris? E para onde

fugirias com tua consciência
no momento em que teu corpo
alquebrado sob o fardo dos outonos
com toda a soma de teus gestos
memórias, devaneios mergulhasse 
nos ocultos labirintos
do sono?

E de repente
já era sessenta
- exatamente sessenta -
a soma de teus anos!
(e vias, maior ainda
a soma dos enganos).

E foi quando
se deu o acontecido: abria o dia 

com suas asas, quando
despojado de teu canto
de tua fúria
e de teu blusão de couro
desceste a escadaria. Tinhas

a fleuma icônica

de um cenobita.

E do arabesco das sombras sob marquises
te lançaste, argonauta súbito

ao encontro da caterva

com teu bigode impávido
guiando as frotas do descobrimento.

E desde então

já não envias tuas cartas

já não leio teus poemas

mas dizem que, em desapego,
te deleitas ante a placidez de um mar
nalgum secreto recôndito
de um secreto país lunar.

E era sessenta,
exatamente sessenta
a soma indefectível
de teus anos.

[Claudio Soares Sampaio,Taiobeiras, 02/02/15]

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